extremos. La levantamos y dimos la orden de despejar la puerta. ¡Ahora a trabajar! ¡Ahora a arremeter contra la puerta! ¡Ahí está el fuego surcando el cielo, brillando más que nunca para iluminarnos! Con paso firme por el sendero del cementerio—firmes con la viga para embestir la puerta. Un, dos, tres—y a correr. Vuelven a resonar los vítores, incontenibles. Ya la hemos sacudido, las bisagras tienen que ceder si no lo hace la cerradura. ¡Otra carrera con la viga! Un, dos, tres—y a correr. ¡Está suelta! El fuego furtivo se lanza contra nosotros por la rendija que la rodea. ¡Otra y última carrera! La puerta se viene abajo con estrépito. Un gran silencio de pavor, una quietud de expectación contenida, se apodera de cada alma viviente entre nosotros. Buscamos el cuerpo. El calor abrasador en nuestros rostros nos hace retroceder: no vemos nada—arriba, abajo, por toda la habitación, no vemos más que una sábana de fuego vivo.
—¿Dónde está? —susurró el criado, mirando fijamente las llamas.
—Él es polvo y ceniza —dijo el empleado—. Y los libros son polvo y ceniza, y, ¡oh, señores!, la iglesia será polvo y ceniza pronto.