I. Blackwater Park, Hampshire.

dentro y medio fuera del agua, los restos podridos de una vieja barca volteada, con un sickly rayo de sol que titilaba a través de un hueco entre los árboles sobre su superficie seca y una serpiente tomando el sol en medio de la mancha, enroscada con caprichoso barroquismo y traicioneramente inmóvil. La vista, tanto a lo lejos como de cerca, transmitía las mismas sombrías impresiones de soledad y decadencia, y el brillo glorioso del cielo veraniego sobre nuestras cabezas parecía solo avivar y endurecer la penumbra y la desolación del yermo en el que resplandecía. Di media vuelta y desanduve mis pasos hacia el terreno alto y cubierto de brezos, desviándome un poco del camino anterior hacia un cobertizo de madera viejo y ruinoso que se alzaba en el linde exterior del pinar y que hasta entonces había sido demasiado insignificante como para competir con la amplia y agreste perspectiva del lago. Al acercarme al cobertizo descubrí que en su día había sido un bote y que al parecer se había intentado convertir después en una especie de cenador rústico colocando dentro un banco de pino, unos cuantos taburetes y una mesa. Entré y me senté un rato a descansar y recuperar el aliento. No llevaría ni un minuto en el cobertizo cuando me percaté de que el sonido de mi propia respiración acelerada se reflejaba de un modo muy extraño en algo que había debajo de mí. Escuché con atención un instante y oí una respiración ronca, baja y sofocada que parecía brotar del suelo bajo el banco en el que estaba sentada. Mis nervios no se