I. Blackwater Park, Hampshire.

desagradable por alguna razón. Despierta un extraño escalofrío correspondiente en mis propios nervios y sugiere ideas espantosas de hombres muriendo en prisión con las criaturas trepadoras de la mazmorra devorándolos sin que nadie los moleste. La mañana era ventosa y nublada, y las rápidas alternancias de sombra y luz solar sobre la extensión del lago hacían que el paisaje pareciera doblemente agreste, fantasmal y sombrío. —Alguna gente llama a eso pintoresco —dijo Sir Percival, señalando el amplio panorama con su bastón medio acabado—. Yo lo llamo una mancha en la propiedad de un caballero. En tiempos de mi bisabuelo, el lago llegaba hasta este lugar. ¡Mírenlo ahora! No tiene cuatro pies de profundidad en ninguna parte, y todo son charcos y cenagales. Ojalá pudiera permitirme drenarlo y plantarlo entero. Mi capataz (un idiota supersticioso) dice estar segurísimo de que el lago tiene una maldición, como el mar Muerto. ¿Qué opinas, Fosco? Parece el lugar idóneo para un asesinato, ¿verdad? —Mi querido Percival —repuso el conde con tono de reproche—. ¿En qué está pensando su sólido sentido inglés? El agua es demasiado poco profunda para ocultar un cadáver, y hay arena por todas partes para imprimir las huellas del asesino. Es, en conjunto, el peor lugar posible para cometer un asesinato que jamás han visto mis ojos. —¡Pamplinas! —dijo Sir Percival, cortando con furia su bastón—. Ya sabes a qué me refiero. El paisaje desolado, la situación solitaria. Si te da la gana entenderme, puedes; si no te da la gana, no me voy a tomar la molestia de explicar mi significado. —¿Y por qué no —preguntó el conde—,