I. Blackwater Park, Hampshire.

Su rostro había recuperado la compostura, así como su expresión y su color habituales. Pero la mano con la que señalaba la esfera del barómetro aún temblaba. > ¿Le habría contado ya a su marido que la había oído injuriarlo, en mi compañía, llamándolo «espía»? Mi firme sospecha de que debía de habérselo contado, mi irresistible pavor (tanto más abrumador por lo mismo vaguedad) a las consecuencias que podían derivarse, mi íntima convicción —nacida de esas pequeñas delaciones involuntarias que las mujeres se notan unas a otras— de que Madame Fosco, a pesar de su bien fingida amabilidad externa, no había perdonado a su sobrina por interponerse inocentemente entre ella y el legado de diez mil libras, todo acudió a mi mente de golpe, todo me impulsó a hablar con la vanidosa esperanza de usar mi propia influencia y mi poder de persuasión para expiar la ofensa de Laura. > —¿Puedo confiar en su amabilidad para disculparme, Madame Fosco, si me atrevo a hablarle de un asunto sumamente doloroso? > Ella cruzó las manos ante el pecho e inclinó solemnemente la cabeza, sin pronunciar una sola palabra y sin apartar de los míos los ojos ni un instante. > —Cuando tuvo la bondad de devolverme el pañuelo —continué—, temo mucho, muchísimo, que debió de oír por casualidad a Laura decir algo que no deseo repetir y que no intentaré defender. Tan solo me arriesgo a esperar que no lo haya juzgado de la importancia suficiente como para mencionárselo al conde. > —No lo juzgo de importancia alguna —dijo Madame Fosco seca y repentinamente—. Pero —añadió, recuperando al instante