Hubo entonces un gran suspiro de alivio entre la multitud, como si sintieran que las últimas cadenas de la conspiración le habían sido arrancadas a la propia Laura, y la asamblea se retiró lentamente. Ya era tarde cuando toda la inscripción quedó borrada. Una sola línea fue grabada después en su lugar: «Anne Catherick, 25 de julio de 1850».
Volví a Limmeridge House lo suficientemente temprano por la tarde como para despedirme del señor Kyrle. Él, su dependiente y el cochero del carruaje de alquiler regresaron a Londres en el tren nocturno.
A su marcha, me hicieron llegar un mensaje insolente de parte del señor Fairlie —a quien habían tenido que sacar de la habitación en un estado lamentable, cuando el primer estallido de vítores respondió a mi llamamiento a los arrendatarios. El recado nos transmitía «las más sinceras felicitaciones del señor Fairlie» y preguntaba si «teníamos la intención de quedarnos en la casa».
Respondí que el único propósito por el que habíamos cruzado sus puertas ya se había cumplido —que no pensaba quedarme en la casa de ningún hombre que no fuera la mía— y que el señor Fairlie no tenía por qué albergar el menor temor de volver a vernos o saber de nosotros jamás.
Volvimos a la granja con nuestros amigos para descansar esa noche, y a la mañana siguiente —escoltados hasta la estación, con el mayor entusiasmo y la mejor voluntad, por todo el pueblo y por todos los granjeros de los alrededores— regresamos a Londres.
A medida que nuestra vista de las colinas de Cumberland se desvanecía en la distancia, pensé en las primeras circunstancias desalentadoras bajo las cuales se había librado la larga lucha que ahora quedaba atrás y terminada.