I
Mi primer impulso, tras leer la extraordinaria narración de la señora Catherick, fue destruirla. La endurecida y desvergonzada depravación de todo el escrito, de principio a fin—la atroz perversidad mental que me asociaba persistentemente con una calamidad de la que no era en absoluto responsable, y con una muerte que me había jugado la vida al intentar evitar—, me repugnó de tal manera que estuve a punto de romper la carta, cuando se me ocurrió una reflexión que me advirtió que esperase un poco antes de destruirla.
Esta consideración era totalmente ajena a Sir Percival. La información que se me había comunicado, en lo que a él respectaba, poco más hacía que confirmar las conclusiones a las que yo ya había llegado.
Él había cometido su delito, tal como yo había supuesto que lo había cometido, y la ausencia de toda mención, por parte de la señora Catherick, sobre el registro duplicado en Knowlesbury, reforzó mi anterior convicción de que la existencia del libro, y el riesgo de descubrimiento que este implicaba, debían haber sido necesariamente desconocidos para sir Percival. Mi interés en la cuestión de la falsificación había llegado a su fin, y mi único objetivo al conservar la carta era hacer que me sirviera en el futuro para esclarecer el último misterio que aún seguía desconcertándome: la filiación paterna de Anne Catherick. Había una o dos frases sueltas en la narración de su madre a las que podría ser útil volver a referirse cuando asuntos de mayor importancia inmediata me concedieran tiempo para buscar la prueba desaparecida. No desesperaba de hallar todavía esa prueba, y no había perdido en lo más