I. Blackwater Park, Hampshire.

memoria la petición que Sir Percival le había dirigido en vano a su amigo más temprano aquel día para que saliera de la biblioteca y hablara con él. El conde había aplazado conceder aquella entrevista privada cuando se la pidieron por primera vez por la tarde, y había vuelto a aplazar concedérsela cuando se la pidieron por segunda vez a la mesa. Fuera cual fuese el futuro tema de discusión entre ambos, era claramente un asunto importante a los ojos de Sir Percival, y tal vez (a juzgar por su manifiesta repugnancia a abordarlo) un asunto peligroso también a los ojos del conde. > Estas consideraciones acudieron a mi mente mientras pasábamos del comedor al salón. El colérico comentario de Sir Percival sobre la deserción de su amigo no había surtido el más mínimo efecto. El conde nos acompañó tercamente hasta la mesa del té, esperó un minuto o dos en la habitación, salió al vestíbulo y regresó con el buzón de correo en las manos. Eran entonces las ocho, la hora a la que siempre se despachaban las cartas desde Blackwater Park. > —¿Tiene alguna carta para el correo, señorita Halcombe? —preguntó, acercándose a mí con el saco. > Vi que Madame Fosco, que estaba sirviendo el té, se detenía con las pinzas del azúcar en la mano para escuchar mi respuesta. > —No, conde, gracias. Hoy no hay cartas. > Le entregó el saco al criado, que estaba entonces en la habitación; se sentó al piano y tocó dos veces seguidas la melodía de aquella alegre canción callejera napolitana, La mia Carolina. Su esposa, que solía