—Las cinco y cuarto —dijo el conde, mirando su reloj—. Es la hora de mi siesta reconstituyente. Yo personalmente me parezco a Napoleón el Grande, como usted habrá podido observar, señor Hartright; también me parezco a ese hombre inmortal en mi facultad de conciliar el sueño a voluntad. Discúlpeme un momento. Voy a llamar a madame Fosco para que no se aburra.
Sabiendo perfectamente, como sabía, que estaba llamando a Madame Fosco para asegurarse de que yo no abandonara la casa mientras él dormía, no hice ninguna réplica y me ocupé de atar los papeles que había puesto en mi poder.
La señora entró, fría, pálida y tan venenosa como siempre.
«Entretén al señor Hartright, ángel mío», dijo el Conde.
Le acercó una silla, le besó la mano por segunda vez, se retiró a un sofá y, en tres minutos, se quedó tan plácida y felizmente dormido como el hombre más virtuoso sobre la faz de la tierra.
Madame Fosco tomó un libro de la mesa, se sentó y me miró con la constante y vindicativa malicia de una mujer que nunca olvidaba ni perdonaba.
—He estado escuchando su conversación con mi marido —dijo ella—. Si hubiera estado en su lugar, lo habría dejado muerto sobre la alfombra de la chimenea.
Con esas palabras abrió su libro, y no volvió a mirarme ni a hablarme desde entonces hasta el momento en que su marido se despertó.
Abrió los ojos y se levantó del sofá, con exactitud de una hora desde el momento en que se había dormido.
—Me siento infinitamente renovado —comentó—. Eleanor, mi buena esposa, ¿estás ya lista arriba? Muy bien. Mi pequeño equipaje aquí puede