Me pareció oportuno, en este momento, mencionar que la señorita Halcombe ya se había marchado a Cumberland, según el relato de sir Percival sobre el asunto.
—¡Temo creerlo! —respondió su señoría—. Temo que aún esté en la casa de ese hombre. Si me equivoco, si de verdad ha seguido hasta Limmeridge, estoy decidida a no dormir mañana por la noche bajo el techo del conde Fosco. Mi mejor amiga en el mundo, después de mi hermana, vive cerca de Londres. ¿Me ha oído usted, ha oído a la señorita Halcombe hablar de la señora Vesey? Pienso escribir y proponerle dormir en su casa. No sé cómo llegaré allí; no sé cómo evitaré al conde, pero a ese refugio escaparé de algún modo, si mi hermana se ha ido a Cumberland. Todo lo que le pido que haga es que se cerciore de que mi carta a la señora Vesey sale hoy hacia Londres tan ciertamente como la carta de sir Percival va dirigida al conde Fosco. Tengo motivos para no fiarme del buzón de abajo. ¿Guardará mi secreto y me ayudará en esto? Es el último favor, tal vez, que jamás le pediré.
Vacilé, me pareció todo muy extraño, y casi temí que la salud mental de su señoría se hubiera visto un tanto afectada por la reciente ansiedad y el sufrimiento. Sin embargo, bajo mi propia responsabilidad, acabé dando mi consentimiento. Si la carta hubiera ido dirigida a un desconocido, o a cualquier otra persona que no fuera una señora tan conocida por mí de referencia como la señora Vesey, me habría negado. Doy gracias a Dios —en vista de lo que sucedió después—, doy gracias a Dios por no haberme opuesto jamás a aquel deseo, ni a ningún otro, que lady Glyde me expresó en el último día de su estancia en Blackwater Park.
La carta fue escrita y entregada en mis manos.
Yo mismo la eché al buzón del pueblo esa misma tarde.
No volvimos a ver a Sir Percival en lo que quedaba de día.