No puedo creer que formara parte de su intención hacer que la destrucción del registro pareciera el resultado de un accidente, prendiendo fuego deliberadamente a la sacristía. La mera posibilidad de que llegara una ayuda rápida y de que los libros pudieran, por la más remota de las probabilidades, salvarse, habría sido suficiente, tras un momento de reflexión, para descartar cualquier idea de este tipo de su mente. Recordando la cantidad de objetos combustibles en la sacristía —la paja, los papeles, las cajas de embalaje, la madera seca, los viejos armarios apolillados—, todas las probabilidades, según mi criterio, apuntan al fuego como el resultado de un accidente con sus cerillas o su luz.
Su primer impulso, bajo estas circunstancias, fue sin duda tratar de extinguir las llamas, y al fracasar en ello, su segundo impulso (ignorante como estaba del estado de la cerradura) había sido intentar escapar por la puerta que le había dado entrada. Cuando le hube llamado, las llamas debían de haber cruzado hasta la puerta que conducía a la iglesia, a cuyos dos lados se extendían los armarios, y cerca de la cual se encontraban los otros objetos combustibles. Con toda probabilidad, el humo y la llama (confinados como estaban en la habitación) habían podido con él cuando intentó escapar por la puerta interior. Debió de caer en su desmayo mortal —debió de desplomarse en el lugar donde fue hallado— justo cuando yo subía al tejado para romper la claraboya. Incluso si hubiéramos podido, después, entrar en la iglesia y reventar la puerta desde ese lado, la demora habría sido fatal. Él ya habría estado perdido, hacía mucho tiempo perdido, para entonces. Solo habríamos dado a las llamas vía libre hacia la iglesia —la iglesia, que ahora se salvaba, pero que, en tal caso, habría corrido la misma suerte que la sacristía—. No cabe duda en mi mente, no puede caber duda en la mente de nadie, de que ya era un hombre muerto antes incluso de que llegáramos a la