—Me temo que no podremos regresar antes de la tarde —respondí—. ¿Le apetecería salir conmigo mientras tanto?
—No, amigo mío, esperaré aquí. Pero volvamos hoy, se lo ruego, volvamos.
Lo dejé con la seguridad de que saldría de París esa misma tarde. Habíamos acordado la noche anterior ascender a la catedral de Notre Dame, con la noble novela de Víctor Hugo como guía. No había nada en la capital francesa que tuviera más deseos de ver, y partí solo hacia la iglesia.
Al acercarme a Notre Dame por la orilla del río, pasé en mi camino por la terrible morgue de París: la Morgue.
Una gran multitud clamaba y se agitaba en torno a la puerta. Había evidentemente algo dentro que excitaba la curiosidad popular y alimentaba el apetito popular por el horror.
Habría seguido hasta la iglesia si la conversación de dos hombres y una mujer en las afueras de la multitud no me hubiera llamado la atención. Acababan de salir de ver el espectáculo en la Morgue, y el relato que daban del cadáver a sus prójimos lo describía como el cuerpo de un hombre: un hombre de tamaño inmenso, con una extraña marca en el brazo izquierdo.
En el mismo momento en que esas palabras llegaron a mí, me detuve y me mezclé con la multitud que entraba. Alguna vaga premonición de la verdad había cruzado por mi mente cuando oí la voz de Pesca a través de la puerta abierta, y cuando vi el rostro del desconocido al cruzarse conmigo en la escalera del hotel. Ahora la verdad misma se me revelaba—revelada en las palabras fortuitas que acababan de llegar a mis oídos. Otra venganza que la mía había seguido a aquel hombre fatídico desde el teatro hasta su propia puerta—desde su propia puerta hasta su refugio en