—Su señoría perdonará mi franqueza —observé, para concluir—, pero se dice: «por sus frutos los conoceréis». Estoy seguro de que la constante amabilidad y la constante atención del conde, desde el mismo principio de la enfermedad de la señorita Halcombe, merecen nuestra mayor confianza y aprecio. Incluso el grave malentendido de su señoría con el señor Dawson fue enteramente achacable a su inquietud por causa de la señorita Halcombe.
—¿Qué malentendido? —inquirió su señoría, con una mirada de repentino interés.
Relaté las infelices circunstancias bajo las cuales el señor Dawson había dejado de asistir —mencionándolas tanto más fácilmente cuanto que desaprobaba que Sir Percival siguiera ocultando lo ocurrido (como lo había hecho en mi presencia) a conocimiento de Lady Glyde.
Su señoría se levantó de un salto, con todas las trazas de sentirse aún más alterada y alarmada por lo que le había contado.
—¡Peor! ¡Peor de lo que pensaba! —dijo, dando vueltas por la habitación de manera desconcertada—. El conde sabía que el señor Dawson jamás consentiría en que Marian hiciera un viaje; insultó a propósito al doctor para echarlo de la casa.
«¡Oh, mi señora! ¡Mi señora!», le reproché.
—¡Señora Michelson! —prosiguió con vehemencia—, no hay palabras pronunciadas en el mundo que me persuadan de que mi hermana está en el poder de ese hombre y en la casa de ese hombre con su propio consentimiento. Mi horror hacia él es tal que nada de lo que Sir Percival pudiera decir y ninguna carta que mi tío pudiera escribir me induciría, si solo tuviera que consultar mis propios sentimientos, a comer, beber o dormir bajo su techo. Pero mi miseria de incertidumbre acerca de Marian me da el valor para seguirla a cualquier parte, para seguirla incluso a la casa del conde Fosco.