prudente al elegir la posición que iba a ocupar.
La entrada principal de la iglesia estaba en el lado contiguo al cementerio, y la puerta se encontraba oculta por un pórtico tapiado a ambos lados.
Tras algunas breves vacilaciones, causadas por la natural repugnancia a ocultarme, por muy indispensable que fuera dicha ocultación para el objetivo perseguido, me había decidido a entrar en el pórtico.
Una pequeña ventana ajimezada estaba abierta en cada uno de sus muros laterales. A través de una de estas ventanas podía ver la tumba de la señora Fairlie. La otra miraba hacia la cantera de piedra en la que estaba construida la casa del sacristán.
Ante mí, frente a la entrada del pórtico, había un sector de terreno despojado de tumbas, una línea de baja pared de piedra y una franja de colina solitaria y parduzca, con las nubes del atardecer navegando pesadamente sobre ella ante el viento fuerte y constante.
Ninguna criatura viviente era visible ni audible: ningún pájaro pasó volando junto a mí, ningún perro ladró desde la casa del sacristán. Las pausas en el sordo batir del oleaje se llenaban con el lúgubre susurro de los árboles enanos cercanos a la tumba y el frío y débil burbujeo del arroyo sobre su lecho de piedras.
Un escenario lúgubre y una hora lúgubre. Mi ánimo decaía rápidamente mientras contaba los minutos de la tarde en mi escondite bajo el pórtico de la iglesia.
Aún no era el crepúsculo; la luz del sol poniente aún perduraba en los cielos, y había transcurrido poco más de la primera media hora de mi solitaria vigilia, cuando escuché unos pasos y una voz. Los pasos se acercaban desde el otro lado de la iglesia, y la voz era