simpatía en la alegría, solo en los libros. La admiración por esas bellezas del mundo inanimado, que la poesía moderna describe tan amplia y elocuentemente, no es, ni siquiera en los mejores de nosotros, uno de los instintos originales de nuestra naturaleza. De niños, ninguno de nosotros la posee. Ningún hombre o mujer sin instrucción la posee. Aquellos cuyas vidas transcurren más exclusivamente en medio de las maravillas siempre cambiantes del mar y de la tierra son también los más universalmente insensibles a cualquier aspecto de la Naturaleza que no esté directamente asociado con el interés humano de su oficio.
Nuestra capacidad de apreciar las bellezas de la tierra en que vivimos es, a decir verdad, uno de los logros civilizados que todos aprendemos como un arte; y más aún, esa misma capacidad rara vez es puesta en práctica por ninguno de nosotros, excepto cuando nuestras mentes se encuentran más indolentes y más desocupadas.
¿Qué parte han tenido jamás los atractivos de la Naturaleza en los intereses y emociones placenteros o dolorosos de nosotros o de nuestros amigos?
¿Qué espacio ocupan jamás en los miles pequeños relatos de experiencia personal que pasan cada día de boca en boca de uno a otro de nosotros?
Todo lo que nuestras mentes pueden abarcar, todo lo que nuestros corazones pueden aprender, puede lograrse con igual certeza, igual provecho y igual satisfacción para nosotros, tanto en el más pobre como en el más rico de los paisajes que la faz de la tierra pueda mostrar.
Ciertamente hay una razón para esta falta de simpatía innata entre la criatura y la creación que la rodea, una razón que tal vez pueda hallarse en los destinos ampliamente divergentes del hombre y su esfera terrenal. > El más