necesario mencionar en este lugar que mi padre había muerto hacía algunos años en la época de la que ahora escribo; y que mi hermana Sarah y yo éramos los únicos supervivientes de una familia de cinco hijos. Mi padre había sido profesor de dibujo antes que yo. Sus esfuerzos lo habían hecho sumamente exitoso en su profesión; y su cariñosa inquietud por proveer para el futuro de quienes dependían de su labor lo había impulsado, desde el momento de su matrimonio, a destinar a la seguro de vida una porción mucho mayor de sus ingresos de la que la mayoría de los hombres considera necesario reservar para ese fin. Gracias a su admirable prudencia y abnegación, mi madre y mi hermana quedaron, tras su muerte, tan independientes del mundo como lo habían sido durante su vida. Yo heredé su clientela y tenía todas las razones para sentirme agradecido por el porvenir que me aguardaba al comenzar mi vida profesional.
El tranquilo crepúsculo todavía temblaba en las cumbres más altas del brezo; y la vista de Londres bajo mis pies se había hundido en un abismo negro a la sombra de la noche nublada, cuando me detuve ante la verja de la casa de campo de mi madre.
Apenas había tocado el timbre cuando la puerta de la calle se abrió de par en par; mi digno amigo italiano, el profesor Pesca, apareció en el lugar del criado y salió de un salto, lleno de alegría, para recibirme, con una aguda parodia extranjera de un vítores inglés.
Por cuenta propia, y, debo añadir, también por la mía, el profesor merece el honor de una presentación formal. El azar le ha convertido en el punto de partida de la extraña historia familiar