desde la ventanilla con tristeza y solemnidad. Agitó la mano y no la volví a ver.
Hacia las cinco de la tarde de ese mismo día, teniendo un poco de tiempo para mí en medio de las tareas domésticas que ahora me abviaban, me senté sola en mi propia habitación para intentar serenar mi mente con el volumen de los sermones de mi marido.
Por primera vez en mi vida descubrí que mi atención se desviaba de aquellas palabras piadosas y reconfortantes. Concluyendo que la marcha de lady Glyde debía de haberme alterado mucho más seriamente de lo que yo misma había supuesto, dejé el libro a un lado y salí a dar un paseo por el jardín. Sir Percival aún no había regresado, que yo supiera, así que no podía sentir ningún recelo en dejarme ver por los terrenos.
Al doblar la esquina de la casa y obtener una vista del jardín, me sorprendió ver a una desconocida paseando por él. La desconocida era una mujer: caminaba perezosamente por el sendero dándome la espalda y estaba recogiendo las flores.
Al acercarme, me oyó y se volvió.
La sangre se me heló en las venas. ¡La extraña mujer del jardín era la señora Rubelle!
No podía ni moverme ni hablar. Se acercó a mí, con tanta compostura como siempre, con las flores en la mano.
—¿Qué le pasa, señora? —dijo ella en voz baja.
“¡Usted aquí!”, jadeé. “¡No se ha ido a Londres! ¡No se ha ido a Cumberland!”.
La señora Rubelle olió sus flores con una sonrisa de piedad maliciosa.
—Ciertamente no —dijo ella—. Nunca he salido de Blackwater Park.