—Todos tenemos nuestras cruces que cargar, mi señora —dije, al verla silenciosa y pensativa, después de que hubo prometido escribir.
No respondió—parecía estar demasiado absorta en sus propios pensamientos como para prestarme atención.
—Temo que su señoría haya descansado mal anoche —comenté, tras aguardar un momento.
—Sí —dijo ella—, me turbaban terrible los sueños.
—¿De verdad, mi señora? Creí que iba a contarme sus sueños, pero no, cuando volvió a hablar fue solo para hacer una pregunta.
“¿Echaste la carta para la señora Vesey al correo con tus propias manos?”
—Sí, mi señora.
—¿Dijo ayer sir Percival que el conde Fosco iba a esperarme a la estación de Londres?
—Lo hizo, mi señora.
Suspiró pesadamente cuando respondí a esa última pregunta, y no dijo más.
Llegamos a la estación, casi sin dos minutos de margen. El jardinero (que nos había llevado) se encargó del equipaje, mientras yo sacaba el billete. El silbato del tren ya sonaba cuando me reuní con su señoría en el andén.
Tenía un aspecto muy extraño y se apretaba el pecho con la mano, como si un dolor repentino o un susto la hubieran abrumado en ese momento.
—¡Ojalá vinieras conmigo! —dijo, asiéndose con entusiasmo de mi brazo cuando le entregué el billete.