I. Blackwater Park, Hampshire.

tu esposa muere, las pagas con su muerte. Mientras hablaba, la luz de la habitación de Madame Fosco se extinguió, y todo el segundo piso de la casa quedó sumido en la oscuridad. —¡Bla, bla! —gruñó Sir Percival—. Oyéndote hablar, cualquiera diría que la firma de mi esposa en el documento ya se ha conseguido. —Has dejado el asunto en mis manos —replicó el conde—, y tengo más de dos meses por delante para maniobrar. No hables más de ello, te lo ruego, por el momento. Cuando venzan las letras, comprobarás por ti mismo si mi «bla, bla» vale para algo o no. Y ahora, Percival, habiendo terminado con los asuntos de dinero por esta noche, pongo mi atención a tu disposición si deseas consultarme sobre esa segunda dificultad que se ha mezclado con nuestros pequeños apuros y que te ha cambiado tanto para peor que apenas te reconozco. Habla, amigo mío, y perdóname si hiero tus fogosos gustos nacionales preparándome un segundo vaso de agua con azúcar. —Está muy bien eso de decir habla —respondió Sir Percival en un tono mucho más sosegado y educado que el que había adoptado hasta entonces—, pero no es tan fácil saber por dónde empezar. —¿Te ayudo? —sugirió el conde—. ¿Le pongo nombre a esta dificultad privada tuya? ¿Y si la llamo... Anne Catherick? —Mira, Fosco, tú y yo nos conocemos desde hace mucho tiempo, y si tú me has sacado de uno o dos atolladeros antes de esto, yo he hecho lo posible por ayudarte a cambio, hasta donde alcanzaba el dinero. Hemos hecho tantos sacrificios amistosos por ambas partes como