I. Blackwater Park, Hampshire.

como de seda. > Madame Fosco había estado vigilando fuera, evidentemente. El daño que pudiera causar por sí sola era poco temible. Pero el daño que pudiera causar como dispuesta herramienta en las manos de su esposo era demasiado formidable como para pasarlo por alto. > —¿Qué fue del crujir del vestido cuando dejaste de oírlo en la antesala? —le inquirí—. ¿Lo oíste pasar junto a tu pared, a lo largo del pasillo? > —Sí. Me quedé quieta y escuché, y justo lo oí. > —¿En qué dirección fue? > —Hacia tu habitación. > Volví a reflexionar. El sonido no había llegado a mis oídos. Pero entonces me hallaba profundamente absorta en mis cartas, y escribo con mano firme y pluma de ganso, raspando y arañando ruidosamente el papel. Era más probable que Madame Fosco oyera el rasgueo de mi pluma a que yo oyera el crujir de su vestido. Una razón más (por si me hubiera hecho falta) para no confiar mis cartas al buzón del vestíbulo. > Laura me vio meditando. > —¡Más dificultades! —dijo con fatiga—; ¡más dificultades y más peligros! > —Ningún peligro —repliqué—. Alguna pequeña dificultad, tal vez. Pienso en la manera más segura de poner mis dos cartas en manos de Fanny. > —¿Las has escrito de verdad, entonces? ¡Oh, Marian, no corras riesgos; te lo ruego, te ruego que no corras riesgos! > —No, no, no hay temor. A ver... ¿qué hora es ahora? > Eran las seis menos cuarto. Tendría tiempo de llegar a la posada del pueblo y volver antes de la cena. Si esperaba hasta la noche, tal