I. Blackwater Park, Hampshire.

que te corresponda por parte de tu esposa? —Nada. —¿Absolutamente nada? —Absolutamente nada, salvo en caso de su muerte. —¡Ajá! En el caso de su muerte. Hubo otra pausa. El conde se apartó de la galería hacia el caminito de grava exterior. Supe que se había movido por su voz. «La lluvia ha llegado por fin», le oí decir. Había llegado. El estado de mi capa mostraba que llevaba un buen rato cayendo copiosamente. El conde volvió bajo la galería; le oí la silla crujir bajo su peso al sentarse de nuevo en ella. —Bien, Percival —dijo—, y en el caso de la muerte de Lady Glyde, ¿qué obtienes entonces? —Si no deja hijos... —¿De lo cual es probable que suceda? —¿De lo cual no hay la menor probabilidad... —¿Sí? —Pues entonces consigo sus veinte mil libras. —¿Pagadas al contado? —Pagadas al contado. Guardaron silencio una vez más. Al cesar sus voces, la sombra de Madame Fosco oscureció la cortina de nuevo. En lugar de pasar esta vez, se quedó completamente quieta por un momento. Vi sus dedos deslizarse por el borde de la cortina y separarla. El pálido contorno blanco de su rostro, asomándose directamente por encima de mí, apareció tras la ventana. Me mantuve inmóvil, envuelta de pies a cabeza en mi capa negra. La lluvia, que me estaba empapando rápidamente, goteaba sobre el cristal, lo empañaba y le impedía ver nada. «¡Más lluvia!», la oí decirse a sí misma. Soltó la cortina y volví a respirar con desahogo. La charla prosiguió abajo, reanudándola esta vez el conde. —¿Percival! ¿Te importa tu esposa? —¡Fosco! Esa es una