I. Blackwater Park, Hampshire.

mí misma con inútil e impotente reiteración. «¡Anne Catherick!». Laura me llevó hasta el asiento más cercano, una otomana en medio de la habitación. «¡Mira! —dijo—. ¡Mira aquí!»; y señaló el pecho de su vestido. Vi, por primera vez, que el broche perdido volvía a estar prendido en su sitio. Había algo real en la visión de este, algo real en tocarlo después, que parecía estabilizar el torbellino y la confusión de mis pensamientos y ayudarme a serenarme. —¿Dónde encontraste tu broche? —Las primeras palabras que pude decirle fueron las que plantearon esa trivial pregunta en ese momento tan importante. —Ella lo encontró, Marian. —¿Dónde? —En el suelo del cobertizo para botes. ¡Oh, cómo voy a empezar, cómo voy a contártelo! Me habló de un modo tan extraño... ¡Tenía un aspecto tan terriblemente enfermizo...! ¡Se marchó de repente! Su voz se elevó a medida que el tumulto de sus recuerdos presionaba su mente. La desconfianza inveterada que pesa, noche y día, sobre mi espíritu en esta casa, me impulsó al instante a advertirla —tal como la visión del broche me había impulsado a interrogarla, el instante antes. —Habla bajo —dije—. La ventana está abierta y el sendero del jardín pasa por debajo. Empieza por el principio, Laura. Cuéntame, palabra por palabra, lo que pasó entre esa mujer y tú. —¿Cierro la ventana? —No, solo habla bajo; solo recuerda que Anne Catherick es un tema peligroso bajo el techo de tu esposo. ¿Dónde la viste por primera vez? —En el cobertizo para botes, Marian. Salí, como sabes, a buscar mi broche, y caminé por el sendero a través de