—¡Oh! desde luego era verdad. Pero no debo mencionar nombres. Seguro que puedes pensar en ellos tú mismo con bastante facilidad.
“En efecto, no puedo. Está Lettice Protheroe, supongo, ya que probablemente heredará una fortuna a la muerte de su padre. Pero es absurdo pensar en ella en relación con un asunto así, y fuera de ella no se me ocurre nadie”.
—¿Y usted, querida? —dijo Miss Marple, volviéndose hacia Griselda.
Para mi sorpresa, Griselda se sonrojó. Algo muy parecido a las lágrimas asomó a sus ojos. Apretó con fuerza sus dos pequeñas manos.
—¡Oh! —exclamó indignada—. La gente es aborrecible, aborrecible. ¡Las cosas que dicen! Las cosas tan mezquinas que dicen...
La miré con curiosidad. No se parece en nada a Griselda estar tan alterada. Notó mi mirada e intentó sonreír.
—No me mires como si fuera un espécimen interesante que no comprendes, Len. No nos calentemos ni nos desviemos del tema. No creo que fuesen Lawrence o Anne, y Lettice está fuera de discusión. Debe de haber alguna pista o algo que nos ayude.
—Está la nota, por supuesto —dijo la señorita Marple—. Recordarán que esta mañana dije que aquello me pareció sumamente peculiar.
—Parece fijar la hora de su muerte con notable exactitud —dije.
—Y, sin embargo, ¿es eso posible? La señora Protheroe apenas acababa de salir del estudio. Difícilmente habría tenido tiempo de llegar al estudio fotográfico. La única manera en que puedo explicarlo es que consultó su propio reloj y que su reloj iba retrasado. Me parece una solución factible.
—Tengo otra idea —dijo Griselda—. Supongamos, Len, que el reloj ya se hubiera atrasado... no, eso da lo mismo... ¡qué tonta soy!