La comprendí perfectamente. Aprovechando que la casa estaba vacía, la señorita Hartnell había dado rienda suelta a su curiosidad y había recorrido la casa examinando el jardín y cotilleando por todas las ventanas para ver cuanto pudiera del interior.
Había elegido contarme su historia a mí, creyendo que yo sería un público más comprensivo y clemente que la policía. Se supone que los clérigos conceden el beneficio de la duda a sus feligreses.
No hice ningún comentario sobre la situación. Me limité a hacer una pregunta.
—¿A qué hora fue eso, señorita Hartnell?
—Por lo que recuerdo —dijo la señorita Hartnell—, debían de faltar pocos minutos para las seis. Fui directamente a casa después, llegué sobre las seis y diez, y la señora Protheroe entró más o menos a y media, dejando al doctor Stone y al señor Redding afuera, y estuvimos hablando de bulbos. Y todo el tiempo el pobre coronel yacía asesinado. Es un mundo triste.
—A veces es bastante desagradable —dije.
Me levanté.
—¿Y eso es todo lo que tiene que decirme?
“Solo pensé que podría ser importante”.
—Podría ser —convine.
Y negándome a seguir hablando, para gran decepción de la señorita Hartnell, me despedí.
La señorita Wetherby, a quien visité a continuación, me recibió en un estado de cierta agitación.