«¿Habló usted, señor?»
Negué con la cabeza. Cualesquiera que fueran las sospechas que albergara, no pasaban de ser eso, sospechas, y como tales debía guardárselas para mí.
—¿Cuándo, en su opinión, ocurrió la tragedia?
El médico dudó un minuto antes de responder. Luego dijo:
«El hombre lleva muerto poco más de media hora, diría yo. Desde luego, no más tiempo».
Hurst se volvió hacia mí.
“¿Oyó algo la niña?”
“Que yo sepa, ella no oyó nada —dije—. Pero será mejor que se lo pregunte a ella”.
Pero en ese momento llegó el inspector Slack, que había venido en coche desde Much Benham, situado a dos millas de distancia.
Todo cuanto puedo decir del inspector Slack es que jamás un hombre se esforzó con tanta determinación por contradecir su apellido.
Era un hombre moreno, de modales inquietos y enérgicos, con unos ojos negros que parpadeaban incesantemente.
Sus modales eran de una grosería y una prepotencia extremas.
Reconoció nuestros saludos con una brusca inclinación de cabeza, le arrebató la libreta a su subordinado, la hojeó, intercambió con él unas cuantas palabras secas en voz baja y luego se encaminó a grandes zancadas hacia el cadáver.
—Todo ha sido desordenado y revuelto, supongo —dijo él.