Registrando mentalmente el hecho de que en el arte de ver sin ser vista, Miss Marple no tenía rival, equilibré mi hallazgo sobre los piquetes de la empalizada entre ambos.
“Ese es”, dijo Miss Marple. “Lo reconocería en cualquier parte”.
Esto, pensé, era una ligera exageración. Hay miles de maletas baratas y brillantes exactamente iguales. Nadie habría podido reconocer una en particular vista desde tanta distancia a la luz de la luna, pero comprendí que todo el asunto de la maleta era el triunfo particular de Miss Marple y, como tal, tenía derecho a una pequeña y comprensible exageración.
—Está con llave, Supongo, ¿mr. Clement?
“Sí. Voy a llevarla a la comisaría”.
“¿No crees que sería mejor telefonear?”
Por supuesto, sin duda alguna, sería mejor telefonear. Cruzar el pueblo a zancadas, con la maleta en la mano, equivaldría a buscar una publicidad probablemente indeseable.
Así que descorrí el pestillo de la verja del jardín de Miss Marple y entré en la casa por la puerta francesa, y desde la santidad del salón con la puerta cerrada, telefoné para dar la noticia.
El resultado fue que el inspector Slack anunció que se presentaría en un abrir y cerrar de ojos.
Cuando llegó estaba en su peor humor y más cascarrabias.
—Así que ya lo tenemos, ¿eh? —dijo—. Mire, señor, no debería guardarse las cosas. Si hubiera tenido algún motivo para creer que sabía dónde estaba oculto el objeto en cuestión, debió habérselo comunicado a las autoridades competentes.