Le creí, y sin embargo se me ocurrió preguntarme por qué, ya que, como decía, le gustaban ambos, su falta de complicidad parecía haber tenido como resultado sumirlo en la melancolía.
Esta mañana había parecido un hombre al que le hubieran quitado un peso de encima; ahora parecía completamente desconcertado y turbado.
Y, sin embargo, estaba convencido de que decía la verdad. Sentía afecto tanto por Anne Protheroe como por Lawrence Redding. ¿A qué se debía, entonces, aquella sombría abstracción?
Se obligó a reaccionar con un esfuerzo.
—Tenía intención de hablarte de Hawes. Todo este asunto me lo ha sacado de la cabeza.
“¿Está realmente enfermo?”
“No hay nada radicalmente mal en él. Ya sabe, por supuesto, que ha tenido encefalitis letárgica, enfermedad del sueño, como se le llama comúnmente”.
—No —dije, muy sorprendido—, no sabía nada de eso. Nunca me contó nada al respecto. ¿Cuándo lo tuvo?
“Hace como un año. Se recuperó bien, hasta donde uno se recupera jamás. Es una enfermedad extraña, tiene un efecto moral curioso. Todo el carácter puede cambiar después de ella”.
Guardó silencio uno o dos momentos, y luego dijo:
“Pensamos hoy con horror en los días en que quemábamos brujas. Creo que llegará el día en que nos estremeceremos al pensar que alguna vez colgamos a los criminales”.
—¿No crees en la pena de muerte?