—¿Le gustan los jardines? —preguntó Griselda.
—No lo creo —dijo Miss Marple, con un leve parpadeo de picardía—. Pero es una excusa muy útil para hablar, ¿no le parece?
—¿Qué te ha parecido? —preguntó Griselda—. No creo que sea tan mala en realidad.
—Dio mucha información voluntariamente, de verdad muchísima información —dijo Miss Marple—. Sobre ella misma, ya sabe, y sobre los suyos. Todos parecen haber muerto o estar en la India. Qué pena. A propósito, se ha ido a Old Hall a pasar el fin de semana.
¿Qué?
“Sí, parece que la señora Protheroe se lo pidió, o ella se lo sugirió a la señora Protheroe—no sé muy bien cómo fue exactamente. Para que le hiciera de secretaria; hay muchísimas cartas que atender. Ha resultado bastante afortunado. Como el doctor Stone no está, no tiene nada que qué hacer. Qué revuelo ha armado este túmulo.”
—¿Stone? —dijo Raymond—. ¿Es ese sujeto arqueólogo?
«Sí, está excavando un túmulo. En la propiedad de los Protheroe».
—Es un buen hombre —dijo Raymond—. Marcadamente entusiasta con su trabajo. Lo conocimos en una cena hace poco y tuvimos una charla interesantísima. Tengo que ir a buscarlo.
—Desafortunadamente —dije—, acaba de irse a Londres por el fin de semana. Vaya, si de hecho te lo cruzasre en la estación esta tarde.
“Me tropecé contigo. Ibas con un hombre pequeño y gordo, con gafas”.
“Sí— el Dr. Stone.”
—Pero, querido amigo, eso no era Stone.