—Si esto es verdad —dijo—, puedes contar conmigo. Ese tipo no merece vivir. Un muchacho indefenso como Hawes.
Un perro cojo de cualquier clase siempre puede contar con la simpatía de Haydock.
Él estaba ultimando los detalles con entusiasmo con Melchett cuando la señorita Marple se levantó e insistí en acompañarla a su casa.
—Es usted muy amable, señor Clement —dijo Miss Marple mientras caminábamos por la calle desierta—. Dios mío, pasada la hora de las doce. Espero que Raymond se haya ido a la cama y no me haya esperado despierto.
“Él debería haberte acompañado”, dije.
“No le hice saber que iba a ir”, dijo Miss Marple.
Sonreí de repente al recordar el sutil análisis psicológico del crimen que había hecho Raymond West.
—Si tu teoría resulta ser la verdad —lo cual yo, por mi parte, no dudo ni por un minuto— —dije—, te llevarás un gran triunfo sobre tu sobrino.
Miss Marple sonrió también: una sonrisa condescendiente.
“Recuerdo un dicho de mi tía abuela Fanny. Yo tenía dieciséis años entonces y me pareció especialmente tonto”.
«¿Sí?», pregunté.
—Ella solía decir: «Los jóvenes piensan que los viejos son tontos, ¡pero los viejos saben que los jóvenes son tontos!».