Anne estaba en la cama. Su rostro estaba pálido y sus ojos muy brillantes. Había una expresión en su rostro que me desconcertaba: una especie de férrea determinación.
Me habló.
—Gracias por venir con tanta rapidez —dijo—. Veo que ha entendido lo que quise decir al decirle que trajera a quien quisiera.
Se detuvo.
—Es mejor terminar cuanto antes, ¿verdad? —dijo.
Esbozó una sonrisa extraña, un tanto patética.
—Supongo que usted es la persona a la que debo decírselo, coronel Melchett. Verá, fui yo quien mató a mi esposo.
El coronel Melchett dijo con suavidad:
“Mi querida señora Protheroe—”
—¡Oh! Es muy verdad. Supongo que lo he dicho sin rodeos, pero nunca soy capaz de histerizarme por nada. Lo he odiado durante mucho tiempo, y ayer le pegué un tiro.
Se recostó sobre las almohadas y cerró los ojos.
“Eso es todo. Supongo que me arrestará y me llevará. Me levantaré y me vestiré tan pronto como pueda. Por el momento me siento bastante mal.”
—¿Es usted consciente, señora Protheroe, de que el señor Lawrence Redding ya se ha acusado a sí mismo de cometer el crimen?
Anne abrió los ojos y asintió con una sonrisa radiante.