inhibiciones. Me gustaría escribir la historia del asunto. Asombrosamente complejo. Semana tras semana, año tras año, ha visto al hombre: en las reuniones parroquiales, en las excursiones de los monaguillos, pasando la bolsita en la iglesia, llevándola hasta el altar. Siempre le desagrada el hombre; siempre ahoga su disgusto. No es cristiano, no quiere fomentarlo. Y así se va pudriendo por dentro, y un día...
Hizo un gesto gráfico.
Griselda se volvió hacia mí.
—¿Alguna vez te has sentido así, Len?
—Nunca —dije con verdad.
—Sin embargo, tengo entendido que hace poco no deseabas otra cosa que verlo fuera de este mundo —comentó Miss Marple.
(¡Ese maldito Dennis! Pero culpa mía, por supuesto, por habérselo mencionado jamás.)
—Me temo que sí —dije—. Fue un comentario estúpido por mi parte, pero la verdad es que había tenido una mañana muy difícil con él.
—Eso es decepcionante —dijo Raymond West—. Porque, por supuesto, si tu subconsciente realmente estuviera planeando cargárselo, jamás te habría permitido hacer ese comentario.
Suspiró.
“Mi teoría se viene abajo. Probablemente se trate de un asesinato de lo más corriente: un cazador furtivo vengativo o algo por el estilo”.
—La señorita Cram vino a verme esta tarde —dijo la señorita Marple—. Me la encontré en el pueblo y le pregunté si le gustaría ver mi jardín.