—Por supuesto que lo hizo —dijo Griselda—. Es atractiva, Len. Hasta los arqueólogos calvos lo sienten.
—Mucho S.A. —dijo Dennis con sapiencia.
Y, sin embargo, Lawrence Redding es completamente inmune al encanto de Lettice. Griselda, sin embargo, lo explicó con el aire de quien se sabía en lo cierto.
“Lawrence tiene muchísimo S.A. él mismo. A los de ese tipo siempre les gusta el, ¿cómo decirlo?, el tipo cuáquero. Muy comedido y tímido. El tipo de mujer a la que todo el mundo tilda de fría. Creo que Anne es la única mujer que podría retener jamás a Lawrence. No creo que se cansen nunca el uno del otro. Aun así, creo que ha sido bastante estúpido en un sentido. Se ha aprovechado un poco de Lettice, ya sabes. No creo que jamás haya llegado a soñar que a ella le importaba —es terriblemente modesto en ciertos aspectos—, pero tengo la sensación de que sí le importa”.
“Ella no lo soporta”, dijo Dennis con seguridad. “Me lo dijo”.
Nunca he visto nada comparable al silencio piadoso con el que Griselda recibió este comentario.
Entré en mi estudio. Me pareció que en la habitación aún flotaba una sensación bastante siniestra. Sabía que debía superar esto. Si una vez cedía a esa sensación, probablemente jamás volvería a usar el estudio. Me acerqué pensativo a la mesa escritorio. Aquí se había sentado Protheroe, de rostro enrojecido, cordial, mojigato, y aquí, en un abrir y cerrar de ojos, lo habían abatido. Aquí, donde estaba parado, había estado de pie un enemigo.
Y así—no más Protheroe. …
Aquí estaba la pluma que sus dedos habían sostenido.