—Lo sé. Muchacho tonto. Está muy enamorado de mí, ¿sabes? Fue horriblemente noble por su parte, pero muy tonto.
—¿Él sabía que fuiste tú quien cometió el crimen?
“Sí.”
“¿Cómo lo supo?”
Ella dudó.
“¿Se lo dijiste?”
Aún dudaba. Luego, al fin, pareció tomar una decisión.
“Sí—se lo dije a él …”
Encogió los hombros con un gesto de irritación.
—¿No te puedes ir ya? Te lo he dicho. No quiero hablar más del tema.
—¿De dónde sacó la pistola, señora Protheroe?
“¡La pistola! Oh, era de mi marido. La saqué del cajón de su tocador”.
—Ya veo. ¿Y se lo llevó a la vicaría?
«Sí. Sabía que estaría allí—»
—¿A qué hora fue esto?
“Debían de ser más de las seis—y cuarto—y veinte—algo así”.
—¿Cogiste la pistola con la intención de disparar a tu marido?
“No—yo—lo decía por mí”.
—Ya veo. ¿Pero fuiste a la vicaría?