Cuando volví a entrar en la habitación, ella estaba inclinada hacia adelante, con la cabeza gacha. Era la viva imagen de la desesperación. Dijo de nuevo:
“No sé qué hacer. No sé qué hacer.”
Llegué y me senté a su lado. Dije las cosas que creía que era mi deber decir, y traté de decirlas con la convicción necesaria, con la incómoda conciencia en todo momento de que esa misma mañana había expresado el sentimiento de que un mundo sin el coronel Protheroe en él mejoraría aún más.
Sobre todo, le rogué que no cometiera ninguna locura. Abandonar su hogar y a su esposo era un paso muy serio.
No supongo haberla convencido. He vivido lo suficiente en el mundo como para saber que discutir con alguien enamorado es poco menos que inútil, pero sí creo que mis palabras le aportaron cierta medida de consuelo.
Cuando se levantó para marcharse, me dio las gracias y prometió meditar en lo que le había dicho.
No obstante, cuando se hubo marchado, me sentí muy intranquilo. Sentía que hasta entonces había juzgado mal el carácter de Anne Protheroe. Ahora me impresionaba como una mujer muy desesperada, el tipo de mujer que no se detendría ante nada una vez que sus emociones se despertaran. Y estaba desesperada, salvaje y locamente enamorada de Lawrence Redding, un hombre varios años más joven que ella.
No me gustó.