que habían visto a Griselda salir de la casa de campo de Lawrence Redding por la ventana trasera a las seis y veinte del día fatal.
No dije nada entonces ni en ningún momento sobre la terrible sospecha que durante un instante había asaltado mi mente. La había visto en términos de pesadilla: un romance pasado entre Lawrence y Griselda, el conocimiento de este llegando a oídos de Protheroe, su decisión de ponerme al corriente de los hechos—y Griselda, desesperada, robando la pistola y silenciando a Protheroe. Como digo—una pesadilla solamente—, pero revestida durante unos largos minutos de una terrible apariencia de realidad.
No sé si la señorita Marple intuía algo de todo esto. Muy probablemente sí. Pocas cosas se le ocultan.
Me devolvió la nota con un pequeño asentimiento.
—Eso ha corrido por todo el pueblo —dijo—. Y la verdad es que resultaba bastante sospechoso, ¿no? Sobre todo con la señora Archer jurando en la investigación que la pistola todavía estaba en la casa cuando se fue a mediodía.
Se detuvo un minuto y luego continuó.
“Pero me estoy apartando muchísimo del tema. Lo que quiero decir —y créame que es mi deber— es exponerle mi propia explicación del misterio. Si no me la cree, bueno, habré hecho todo lo posible. Aun así, mi deseo de estar totalmente seguro antes de hablar puede haberle costado la vida al pobre señor Hawes”.
De nuevo se detuvo, y cuando reanudó la marcha, su voz tenía un matiz diferente. Era menos disculpada, más decidida.
“Esa es mi propia explicación de los hechos. Hacia el jueves por la tarde, el crimen ya se había planeado por completo hasta en el más mínimo