—¿Qué quiere decir con que qué acababa de suceder? ¿Cuándo cree que le disparó Redding?
“Unos minutos antes de llegar a la casa”.
El médico negó con la cabeza.
“Imposible. Totalmente imposible. Llevaba muerto mucho más tiempo que eso.”
—Pero, querido amigo —exclamó el coronel Melchett—, usted mismo dijo que media hora era solo un cálculo aproximado.
“Media hora, treinta y cinco minutos, veinticinco minutos, veinte minutos—posiblemente, pero menos, no. Vaya, el cuerpo habría estado tibio cuando llegué a él”.
Nos quedamos mirando el uno al otro. La cara de Haydock había cambiado. De repente se había vuelto gris y vieja. Me extrañó aquel cambio en él.
—Pero escuche una cosa, Haydock. —El coronel recuperó la voz—. Si Redding admite haberle disparado a las siete menos cuarto...
Haydock se puso de pie de un salto.
—¡Le digo que es imposible! —rugió—. Si Redding dice que mató a Protheroe a las siete menos cuarto, entonces Redding miente. ¡Maldita sea, le digo que soy médico y lo sé! La sangre había empezado a coagularse.
—Si Redding está mintiendo —empezó Melchett. Se detuvo, sacudió la cabeza.
—Más nos vale ir a la comisaría y verlo —dijo él.