Curiosamente, me resultaba mucho más fácil creer a la señora Lestrange culpable de asesinato que capaz de chantaje.
—Pero, por supuesto, no puede haber estado hablando por teléfono con la anciana de al lado y disparándole al coronel Protheroe al mismo tiempo —continuó el inspector.
Apenas había terminado de pronunciar estas palabras cuando se dio una palmada feroz en la pierna.
—Entendido —exclamó—. De eso se trata la llamada telefónica. Una especie de coartada. Sabía que la relacionaríamos con la primera. Voy a investigar esto. Puede que le haya pagado un soborno a algún muchacho del pueblo para que hiciera la llamada por ella. A él ni se le ocurriría relacionarla con el asesinato.
El inspector se apresuró a marchar.
—La señorita Marple quiere verte —dijo Griselda asomando la cabeza—. Ha mandado una nota muy incoherente, toda llena de trazos arañados y subrayados. No he podido leer casi nada. Por lo visto, ella no puede salir de casa. Date prisa, cruza a verla y entérate de qué se trata. Dentro de dos minutos vienen mis ancianas, si no, iría yo misma. Odio a las viejas; te hablan de sus piernas malas y a veces se empeñan en enseñártelas. ¡Qué suerte que la investigación sea esta tarde! Así no tendrás que ir a ver el partido de críquet del Club de Muchachos.
Me apresuré a marcharme, considerablemente preocupado en mi mente por el motivo de esta citación.
Encontré a la señorita Marple en lo que, según creo, se describe como un estado de agitación. Estaba muy sonrosada y ligeramente incoherente.
—Mi sobrino —explicó—. Mi sobrino, Raymond West, el escritor. Viene hoy. Menudo lío. Tengo que ocuparme de todo yo misma. No se