Pobre muchacho. El amor platónico es una enfermedad virulenta. Me abstuve de decir cualquiera de las cosas obvias y probablemente irritantes que tan fácilmente acuden a los labios de uno. En su lugar, le di las buenas noches y subí a acostarme.
Asistí al servicio de las ocho a la mañana siguiente y al regresar encontré a Griselda sentada a la mesa del desayuno con una nota abierta en la mano. Era de Anne Protheroe.
“Querida Griselda: Si usted y el vicario pudieran venir a almorzar aquí hoy con tranquilidad, se lo agradecería muchísimo. Ha ocurrido algo muy extrañísimo, y me gustaría contar con el consejo del señor Clement.
“Por favor, no mencionen nada de esto al venir, ya que no le he dicho nada a nadie.
—Debemos irnos, por supuesto —dijo Griselda.
Acepté.
—Me pregunto qué le habrá podido pasar.
Yo también me lo preguntaba.
—Verás —le dije a Griselda—, no me parece que estemos realmente al final de este caso todavía.
—¿Te refieres a que no hasta que alguien sea realmente arrestado?
—No —dije—, no quise decir eso. Quiero decir que hay ramificaciones, corrientes subterráneas de las que no sabemos nada. Hay un montón de cosas que aclarar antes de llegar a la verdad.
—¿Te refieres a cosas que en realidad no importan, pero que estorban?
“Sí, creo que eso expresa muy bien mi pensamiento”.