Fui a la puerta y llamé a Mary. Cuando vino, le ordené que corriera lo más rápido que pudiera y fuera a buscar al Dr. Haydock, que vive justo en la esquina de la calle. Le dije que había habido un accidente.
Luego volví y cerré la puerta para esperar la llegada del médico.
Por fortuna, Mary lo encontró en casa. Haydock es un buen tipo, un hombre corpulento, apuesto y fornido, de rostro honesto y curtido.
Sus cejas se alzaron cuando señalé en silencio al otro lado de la habitación. Pero, como un verdadero médico, no mostró signos de emoción. Se inclinó sobre el difunto y lo examinó con rapidez. Luego se enderezó y me miró.
—¿Y bien? —pregunté.
“Está bien muerto, sí —habrá muerto hace media hora, diría yo.”
¿«Suicidio»?
“Ni hablar, hombre. Mira la posición de la herida. Además, si se disparó, ¿dónde está el arma?”
Cierto es que no había rastro de nada semejante.
“Más vale que no toquemos nada —dijo Haydock—. Lo mejor será que llame a la policía”.
Cogió el auricular y habló por él. Dio los datos con la mayor concisión posible y luego colgó el teléfono y se acercó a donde yo estaba sentado.
“Esto es un asunto podrido. ¿Cómo viniste a dar con él?”
Expliqué.
—¿Es—es asesinato? —pregunté con voz casi imperceptible.