“Bueno, la verdad es que sospechaba que podía pasar —dijo Miss Marple—. Creo que la querida Lettice también lo pensaba. Es una muchacha muy lista, la verdad. No siempre muy escrupulosa, temo.
Conque Anne Protheroe dice que mató a su marido. Vaya, vaya. No creo que sea verdad. No, estoy casi segura de que no es verdad. No con una mujer como Anne Protheroe. Aunque uno nunca puede estar completamente seguro de nadie, ¿verdad? Al menos eso es lo que yo he comprobado. ¿Cuándo dice que le disparó?”
“A las seis y veinte. Justo después de hablar con usted”.
Miss Marple sacudió la cabeza lenta y compasivamente. La compasión era, creo, por dos hombres hechos y derechos que habían sido tan tontos como para creer semejante historia. Al menos eso es lo que nos hizo sentir.
“¿Con qué le disparó?”
“Una pistola.”
“¿Dónde lo encontró?”
“Ella lo trajo consigo.”
—Pues eso no lo hizo —dijo Miss Marple, con inesperada decisión—. De eso puedo dar fe. No llevaba nada semejante con ella.
“Es posible que no lo hayas visto”.
“Por supuesto que debí haberlo visto”.
“Si hubiera estado en su bolso.”
“She wasn’t carrying a handbag.”
—Bueno, es posible que la hubieran ocultado... eh... entre sus ropas.