Me apresuré por la calle del pueblo. Eran las once, y a las once de la noche de un domingo todo el pueblo de St. Mary Mead bien podría estar muerto. Sin embargo, al pasar vi una luz en una ventana del primer piso y, al darme cuenta de que Hawes aún estaba despierto, me detuve y toqué el timbre de la puerta.
Después de lo que pareció un largo rato, la casera de Hawes, la señora Sadler, desabrochó laboriosamente dos cerrojos y una cadena, dio vuelta a una llave y se asomó a mirarme con sospecha.
“¡Vaya, si es el vicario!”, exclamó ella.
—Buenas noches —dije—. Quiero ver al señor Hawes. Veo que hay luz en la ventana, así que todavía está despierto.
“Puede ser. No lo he visto desde que le llevé la cena. Ha tenido una tarde tranquila; nadie ha venido a verle y no ha salido”.
Asentí con la cabeza y, al pasar junto a ella, subí rápidamente las escaleras.
Hawes tiene un dormitorio y una sala de estar en el primer piso.
Pasé a esta última.
Hawes estaba recostado en una silla larga, dormido. Mi entrada no lo despertó. Una caja de sellos vacía y un vaso de agua, medio lleno, estaban a su lado.
En el suelo, junto a su pie izquierdo, había una hoja de papel arrugada con escritura. La recogí y la alisé.
Comenzaba así: