—Considero a St. Mary Mead —dijo con autoridad—, un estanque estancado.
Nos miró, preparado para el resentimiento ante su afirmación, pero creo que, para su cierta incomodidad, nadie mostró ningún fastidio.
—Esa no es en realidad una muy buena comparación, querido Raymond —dijo la señorita Marple con presteza—. Nada, según creo, está tan lleno de vida bajo el microscopio como una gota de agua de un charco estancado.
“Vida, más o menos”, admitió el novelista.
—Todo es muy parecido en el fondo, ¿verdad? —dijo Miss Marple.
—¿Te comparas con la habitante de un estanque estancado, tía Jane?
—Querido, usted dijo algo por el estilo en su último libro, lo recuerdo.
A ningún joven ingenioso le gusta que le citen sus propias obras en su contra. Raymond West no fue la excepción.
—Eso era completamente diferente —espetó.
«La vida es, al fin y al cabo, muy parecida en todas partes», dijo Miss Marple con su apacible voz. «Nacer, ya sabes, y crecer, y entrar en contacto con otras personas, sufrir tropiezos, y luego el matrimonio y más bebés...»
—Y finalmente la muerte —dijo Raymond West—. Y no siempre la muerte con un certificado de defunción. La muerte en vida.
—Hablando de muerte —dijo Griselda—, ¿sabe que hemos tenido un asesinato aquí?
Raymond West ahuyentó el asesinato con un gesto de su cigarrillo.