—Mucho gusto en conocerlo —dijo Lawrence—. Venga a mi casa.
Entramos por la pequeña verja rústica, subimos por el sendero, y él sacó una llave del bolsillo y la introdujo en la cerradura.
—Ahora mantienes la puerta con llave —observé.
—Sí. —Riendo con cierta amargura—. ¿A toro pasado, eh? Más o menos. Sabe, padre —mantuvo la puerta abierta y pasé al interior—, hay algo en todo este asunto que no me gusta. Huele demasiado a, ¿cómo diría?, trabajo desde dentro. Alguien sabía lo de mi pistola. Eso significa que el asesino, fuera quien fuese, tuvo que estar en esta casa... quizás hasta se tomó una copa conmigo.
—No necesariamente —objeté—. Probablemente todo el pueblo de St. Mary Mead sepa exactamente dónde guardas tu cepillo de dientes y qué clase de polvo dentífrico usas.
—¿Pero por qué habría de interesarles?
—No lo sé —dije—, pero es así. Si cambias de crema de afeitar, será tema de conversación.
“Deben estar muy necesitados de noticias”.
“Así es. Aquí nunca pasa nada emocionante.”
“Pues ahora sí lo ha hecho—y con creces.”
Acepté.
“¿Y quién les cuenta todas estas cosas de todos modos? ¿La espuma de afeitar y cosas por el estilo?”