“Últimamente está muy raro”, dije.
De repente, Melchett cruzó la habitación a grandes zancadas hacia el hombre dormido con una exclamación tajante. Lo agarró por el hombro y lo sacudió, primero con suavidad, luego con creciente violencia.
“¡No está dormido! ¡Está drogado! ¿Qué significa esto?”
Su mirada fue a parar a la caja vacía de obleas. La cogió.
—¿Ha—
—Creo que sí —dije—. Me enseñó esto el otro día. Me dijo que le habían advertido sobre una sobredosis. Es su vía de escape, pobre hombre. Quizá la mejor manera. No nos corresponde a nosotros juzgarlo.
Pero Melchett era antes que nada el jefe de policía del condado. Los argumentos que a mí me convencían no tenían ningún peso para él. Había atrapado a un asesino y quería que ahorcasen a su asesino.
En un segundo estuvo junto al teléfono, sacudiendo el auricular arriba y abajo impacientemente hasta obtener respuesta. Pidió el número de Haydock. Luego hubo una nueva pausa durante la cual permaneció de pie, con la oreja pegada al teléfono y los ojos puestos en la figura flácida del sillón.
—Hola—hola—hola—¿es la consulta del doctor Haydock? ¿Puede venir el doctor enseguida a High Street? A la casa del señor Hawes. Es urgente... ¿qué dice?... Bueno, ¿qué número es entonces?... Oh, perdón.
Colgó de golpe, furioso.
“¡Número equivocado, número equivocado—siempre números equivocados! Y la vida de un hombre dependiendo de ello. Oiga—me ha dado el número equivocado.… Sí—no pierda el tiempo—deme el tres nueve—nueve, no cinco”.