—No pienso verme envuelta en ningún asunto de comisaría —dijo con severidad, tras estrecharme la mano con frialdad.
—Comprende que, por otra parte, al haberme topado con una circunstancia que requiere una explicación, considero que debe ponerse en conocimiento de las autoridades.
—¿Se refiere a la señora Lestrange? —pregunté.
—¿Y por qué habría de hacerlo? —inquirió la señora Price Ridley con frialdad.
Me llevaba ventaja en eso.
“Es un asunto muy sencillo”, continuó.
“Mi criada, Clara, estaba de pie en la puerta principal; bajó allí por uno o dos minutos—dice que para tomar un poco de aire fresco. Muy improbable, diría yo. Mucho más probable es que estuviera esperando al muchacho de la pescadería—si es que se puede llamar muchacho—, un mocoso insolente y malcriado que se cree que por tener diecisiete años puede bromear con todas las muchachas. En fin, como digo, estaba en la puerta y oyó un estornudo”.
—Sí —dije, esperando más.
“Eso es todo. Te digo que oyó un estornudo. Y no empieces a decirme que ya no soy tan joven como antes y que puedo haberme equivocado, porque fue Clara quien lo oyó y solo tiene diecinueve años”.
“Pero —dije—, ¿por qué no iba a haber oído un estornudo?”.
La señora Price Ridley me miró con evidente compasión por mi pobreza de intelecto.