—Es muy cierto, Clement —dijo por fin—. He estado tratando de proteger a la señora Lestrange de cualquier inconveniente que pudiera evitarle. De hecho, es una vieja amiga. Pero esa no es mi única razón. Ese certificado médico mío no es el montaje que todos ustedes creen.
Él hizo una pausa y luego dijo con gravedad:
—Esto es entre tú y yo, Clement. La señora Lestrange está condenada.
¿Qué?
“Es una mujer moribunda. Le doy un mes a lo más. ¿Te extraña que quiera evitar que la acosen y la interroguen?”
Continuó:
“Cuando ella dobló por este camino aquella tarde, fue aquí a donde vino—a esta casa”.
—No lo habías dicho antes.
“No quería dar que hablar. De seis a siete no es mi horario para ver pacientes, y todo el mundo lo sabe. Pero puede creerme cuando le digo que ella estuvo aquí”.
—Pero ella no estaba aquí cuando vine por ti. Digo, cuando descubrimos el cuerpo.
—No —parecía turbado—. Se había ido... a una cita.
—¿En qué dirección era la cita? ¿En su propia casa?
“No lo sé, Clement. Te lo juro por mi honor, no lo sé”.
Le creí, pero—
—¿Y suponiendo que cuelguen a un inocente? —dije.