a él. ¿Te encoges de hombros? Te estoy diciendo la verdad. Hay una fatalidad en toda distinción física e intelectual, la clase de fatalidad que parece perseguir a lo largo de la historia los pasos vacilantes de los reyes. Es mejor no ser diferente de los semejantes de uno. Los feos y los estúpidos se llevan la mejor parte en este mundo. Pueden sentarse a sus anchas y contemplar la obra con la boca abierta. Si no saben nada de victoria, al menos se ven ahorrados del conocimiento de la derrota. Viven como todos deberíamos vivir: tranquilos, indiferentes y sin zozobra. Ni traen la ruina sobre los demás, ni jamás la reciben de manos ajenas. Tu rango y tu riqueza, Harry; mi cerebro, tal como es; mi arte, cualquiera que sea su valor; la buena presencia de Dorian Gray... todos sufriremos por lo que los dioses nos han dado, sufriremos terriblemente.
—¿Dorian Gray? ¿Es ése su nombre? —preguntó Lord Henry, cruzando el estudio hacia Basil Hallward.
“Sí, ese es su nombre. No tenía intención de decírtelo”.
—¿Pero por qué no?
—Oh, no puedo explicarlo. Cuando me caen bien las personas inmensamente, nunca les digo sus nombres a nadie. Es como entregar una parte de ellos. He llegado a amar el secreto. Me parece que es la única cosa que puede hacer que la vida moderna nos resulte misteriosa o maravillosa.
Lo más común resulta encantador si uno simplemente lo oculta. Cuando dejo la ciudad ahora, nunca le digo a mi gente adónde voy. Si lo hiciera, perdería todo mi placer. Es un hábito tonto, me atrevo a decir, pero de algún modo parece aportar una gran dosis de romanticismo a la vida de uno. Supongo que me crees terriblemente tonto por esto.
—En absoluto —respondió lord Henry—, en absoluto, mi querido Basil. Pareces olvidar que estoy casado, y el único encanto del matrimonio es