—¿Y qué se propone usted hacer? —dijo por fin lord Henry.
“Quiero que tú y Basil vengáis conmigo una noche a verla actuar. No tengo el menor miedo del resultado. Seguro que reconoceréis su genio.
Luego tendremos que sacarla de las manos de ese judío. Está atada a él por tres años —al menos por dos años y ocho meses— a partir de ahora. Tendré que pagarle algo, por supuesto.
Cuando todo eso esté arreglado, tomaré un teatro del West End y la presentaré debidamente. Volverá al mundo tan loco como me ha vuelto a mí”.
“Eso sería imposible, querido muchacho”.
“Sí, lo hará. No solo posee arte, un instinto artístico consumado, sino también personalidad; y tú me has dicho a menudo que son las personalidades, y no los principios, las que mueven la época”.
—¿Pues qué noche vamos a ir?
“Déjame ver. Hoy es martes. Arreglemos lo de mañana. Ella hace de Julieta mañana.”
—De acuerdo. En el Bristol a las ocho, y yo avisaré a Basil.
—Ocho no, Harry, por favor. A las seis y media. Tenemos que estar allí antes de que se levante el telón. Tienes que verla en el primer acto, cuando conoce a Romeo.
—¡Las seis y media! ¡Qué hora! Será como tomar el té con carne o leer una novela inglesa. Deben ser las siete. Ningún caballero cena antes de las siete. ¿Verás a Basil de aquí a entonces? ¿O le escribo?