—Dieciocho años —rió Dorian Gray, con un tinte de triunfo en la voz—. ¡Dieciocho años! ¡Pónme bajo la lámpara y mírame la cara!
James Vane dudó por un momento, sin comprender a qué se refería. Luego agarró a Dorian Gray y lo arrastró fuera del soportal.
Tan tenue e inconstante como era la luz agitada por el viento, sin embargo, le sirvió para mostrarle el hediondo error, tal como le pareció, en el que había caído, pues el rostro del hombre al que había intentado matar tenía todo el rubor de la infancia, toda la inmaculada pureza de la juventud.
Parecía poco más que un muchacho de veinte años, apenas mayor, si es que era mayor en absoluto, de lo que había sido su hermana cuando se habían separado tantos años atrás. Era obvio que este no era el hombre que había destruido su vida.
Aflojó su presa y retrocedió tambaleándose.
“¡Dios mío! ¡Dios mío!”, exclamó, “¡y yo habría podido asesinarte!”
Dorian Gray drew a long breath.
“You have been on the brink of committing a terrible crime, my man,” he said, looking at him sternly. “Let this be a warning to you not to take vengeance into your own hands.”
“Perdóneme, señor —murmuró James Vane—. Me equivoqué. Una palabra al azar que escuché en ese maldito antro me puso en la pista falsa”.
—Más le valdría irse a casa y guardar esa pistola, o podría meterse en líos —dijo Dorian, girando sobre sus talones y alejándose lentamente calle abajo.