Lord Henry se acercó y examinó el cuadro. Era sin duda una obra de arte maravillosa, y también un retrato extraordinariamente fiel.
—Querido amigo, le felicito más calurosamente —dijo—. Es el mejor retrato de los tiempos modernos. Señor Gray, acérquese a mirarse.
El muchacho se estremeció, como si despertara de algún sueño.
—¿De verdad ha terminado? —murmuró, bajando de la plataforma.
“Terminado del todo —dijo el pintor—. Y hoy has posado magníficamente. Te lo agradezco muchísimo.”
—Eso se debe enteramente a mí —interrumpió lord Henry—. ¿A que sí, mister Gray?
Dorian no respondió, sino que pasó desganado por delante de su cuadro y se volvió hacia él. Al verlo, retrocedió y sus mejillas se sonrojaron un instante de placer. Una expresión de alegría acudió a sus ojos, como si se hubiera reconocido por primera vez. Permaneció allí inmóvil y maravillado, vagamente consciente de que Hallward le hablaba, pero sin captar el significado de sus palabras. La conciencia de su propia belleza lo invadió como una revelación. Nunca antes la había sentido. Los cumplidos de Basil Hallward le habían parecido meramente la encantadora exageración de la amistad. Los había escuchado, se había reído de ellos, los había olvidado. No habían influido en su naturaleza. Luego había venido Lord Henry Wotton con su extraño panegírico sobre la juventud, con su terrible advertencia sobre su brevedad. Aquello lo había conmovido en su momento, y ahora, mientras se quedaba contemplando la sombra de su propia hermosura, toda la realidad de aquella descripción brilló fugazmente en su mente.