Al pensar en Hetty Merton, comenzó a preguntarse si el retrato de la habitación cerrada habría cambiado.
¿Acaso no seguiría siendo tan horrible como antes?
Tal vez, si su vida se volvía pura, lograría expulsar todo rastro de pasión maligna del rostro. Tal vez las señales del mal ya hubieran desaparecido. Iría a mirar.
Tomó la lámpara de la mesa y subió sigilosamente las escaleras. Al descerrojar la puerta, una sonrisa de alegría cruzó su rostro de aspecto extrañamente joven y se detuvo un momento en sus labios.
Sí, sería bueno, y la espantosa criatura que había escondido ya no sería un terror para él. Sentía como si el peso ya se le hubiera quitado de encima.
Entró silenciosamente, cerrando la puerta con llave detrás de sí, según era su costumbre, y apartó el cortinaje púrpura del retrato.
Un grito de dolor e indignación se escabulló de sus labios. No pudo ver ningún cambio, salvo que en los ojos había una mirada de astucia y en la boca la arruga curva del hipócrita.
El objeto seguía siendo repugnante —más repugnante, si cabe, que antes—, y el rocío escarlata que salpicaba la mano parecía más brillante, y más parecido a sangre recién derramada.
Luego tembló. ¿Había sido meramente la vanidad lo que le había llevado a hacer su única buena acción? ¿O el deseo de una nueva sensación, como Lord Henry había insinuado, con su risa burlona? ¿O esa pasión por representar un papel que a veces nos hace hacer cosas más nobles de lo que nosotros mismos somos? ¿O, quizás, todas ellas?